Sylvia Plath: Carta de Noviembre

  

Amor, el mundo
De repente cambia, cambia de color. La luz de una farola
Separa las vainas del laburnum,
esas colas de rata, a las nueve de la mañana.
Es el Ártico,

Este pequeño círculo
Negro,
Con sedosas y apretadas hierbas – pelo de niño.
Hay verde en el aire,
Suave, delicioso.
Me envuelve tiernamente.

Siento rubor y calor,
Creo que podría llegar a ser algo grande,
Estúpidamente feliz,
Con mis botas de agua
Chapoteando y chapoteando
Entre la belleza roja.

Esta es mi propiedad.
Dos veces al día
La recorro, oliendo
El acebo silvestre con sus festones
Color viridian, hierro puro,

Y el muro de los viejos cadáveres.
Los amo.
Los amo como a la historia.
Las manzanas están doradas,
Imagínate–

Mis setenta árboles
Sosteniendo sus bolas de oro rojizo
En un espeso caldo gris de muerte,
Con sus millones de hojas doradas
De metal y sin aliento.

Oh amor, oh célibe.
Nadie, sólo yo
avanzo empapada hasta la cintura.
Irremplazables
Oros sangran y se ahondan, bocas de las Termópilas.

                               Sylvia Plath, Ariel