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domingo, 8 de noviembre de 2015

Algunas cosas no pueden ser
atrapadas en palabras,
los estorninos sobre un río de octubre, por
ejemplo:
el modo en que se elevan desde el borde de un
tejado en una nube
dirigida por un coreógrafo oculto;
el modo en que suben, se agrupan y
descienden,
tirando de alguna arteria desconocida del
corazón humano;
el modo en que la nube se rompe y fusiona
las partes inferiores de las alas recogiendo toda
la luz
que quedaba en el cielo del crepúsculo;
el modo en que vuelan y confluyen hacia el
tejado de un depósito,
un pájaro marrón tras otro.

- Moya Cannon, Estorninos, Aves de invierno y otros poemas

viernes, 6 de noviembre de 2015



Y este polvo sobrevive
la muerte de las eras.
Duerme en profundas capas de barro,
negro, rojo y ocre oscuro;
duerme bajo el húmedo pelaje de una colina de noviembre
donde el pasto crecido es el color del zorro;
duerme profundo debajo de lagos;
a doce metros sobrevive,
polvo de praderas árticas,
antiguo y duro
como el amor.

- Moya Cannon, Polen, de Aves de invierno y otros poemas