Un gran dolor deja tras sí solemnes sensaciones-
los nervios se asientan ceremoniosos, como Tumbas-
pregunta el yerto Corazón si él fue quien lo sufrió,
y si Ayer o hace Siglos.
Mecánicos, los Pies, van dando vueltas-
en el Suelo, en el Aire y en el Vacío-
Un confuso camino
surgido de repente.
Un contento de Cuarzo, como roca-
Esta Hora de Plomo-
es recordada si sobrevivimos
cual recuerdan la nieve los que en ella se helaron-
Frío- al principio- luego Estupor-
y luego ya ceder.
Emily Dickinson
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