Serena Smith, (dípticos litografías en piedra):
-Hodegetria 2
-Laberinto 1
-Laberinto 2
-Pararelo 1
-Equinox, (detalle)
domingo, 8 de noviembre de 2015
Algunas cosas no pueden ser
atrapadas en palabras,
los estorninos sobre un río de octubre, por
ejemplo:
el modo en que se elevan desde el borde de un
tejado en una nube
dirigida por un coreógrafo oculto;
el modo en que suben, se agrupan y
descienden,
tirando de alguna arteria desconocida del
corazón humano;
el modo en que la nube se rompe y fusiona
las partes inferiores de las alas recogiendo toda
la luz
que quedaba en el cielo del crepúsculo;
el modo en que vuelan y confluyen hacia el
tejado de un depósito,
un pájaro marrón tras otro.
- Moya Cannon, Estorninos, Aves de invierno y otros poemas
atrapadas en palabras,
los estorninos sobre un río de octubre, por
ejemplo:
el modo en que se elevan desde el borde de un
tejado en una nube
dirigida por un coreógrafo oculto;
el modo en que suben, se agrupan y
descienden,
tirando de alguna arteria desconocida del
corazón humano;
el modo en que la nube se rompe y fusiona
las partes inferiores de las alas recogiendo toda
la luz
que quedaba en el cielo del crepúsculo;
el modo en que vuelan y confluyen hacia el
tejado de un depósito,
un pájaro marrón tras otro.
- Moya Cannon, Estorninos, Aves de invierno y otros poemas
sábado, 7 de noviembre de 2015
Con la frente en el cristal
Como a quien hace velar la pena
Cielo cuya noche he traspasado
Diminutas llanuras en mis manos abiertas
En su doble horizonte, abierto e insensible
Con la frente en el cristal
Como a quien hace velar la pena
Yo te busco más allá de la espera
Más allá de mi mismo
Y no sé__tanto te amo__
¿Cuál de nosotros dos se halla ahora ausente?
- Paul Eluard, De L`amour la poèsie
Como a quien hace velar la pena
Cielo cuya noche he traspasado
Diminutas llanuras en mis manos abiertas
En su doble horizonte, abierto e insensible
Con la frente en el cristal
Como a quien hace velar la pena
Yo te busco más allá de la espera
Más allá de mi mismo
Y no sé__tanto te amo__
¿Cuál de nosotros dos se halla ahora ausente?
- Paul Eluard, De L`amour la poèsie
viernes, 6 de noviembre de 2015
"Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde. A los dieciocho años ya era demasiado tarde. Entre los dieciocho y los veinticinco años mi rostro emprendió un camino imprevisto. A los dieciocho años envejecí (…). Ese envejecimiento fue brutal (…). Tengo un rostro lacerado por arrugas secas, la piel resquebrajada. No se ha deshecho como algunos rostros de rasgos finos, ha conservado los mismos contornos, pero la materia está destruida. Tengo un rostro destruido. Diré más, tengo quince años y medio (…). Tengo quince años y medio, en este país las estaciones no existen, vivimos en una estación única, cálida, monótona, nos hallamos en la larga zona cálida de la tierra, no hay primavera, no hay renovación"
- Marguerite Duras, "El amante"
Chantal Akerman, D’Est (1993)
A principio de los noventa Chantal Akerman en una especie de diario íntimo que la acompañó a lo largo de todo el proceso de creación de D’Est (1993), narra un viaje del verano al invierno desde Alemania del este a través de Polonia, los paises bálticos hasta Moscú. Film en el que acudía a la llamada de sus orígenes judíos de la Europa del Este enfrentándose por primera vez a la compleja tarea de filmar ese paisaje que le era tan extraño y tan familiar al mismo tiempo. En D’Est, la cineasta venía de algún modo a ilustrar la tentativa de destruir la presencia de ese lugar falso, mítico y arquetípico, como muy acertadamente lo ha calificado el artista francés Christian Boltanski, ligado al imaginario sobre los orígenes de su familia y que había alimentado la concepción espacial de su cine, especialmente en aquellos filmes donde bien el paisaje, bien la experiencia del exilio y la soledad ligada a él, se erigen como verdadero protagonista.
"Me gustaría rodar allí, con mi propio estilo de documental que roza la ficción. Me gustaría filmarlo todo. Todo lo que me conmueva"
Y este polvo sobrevive
la muerte de las eras.
Duerme en profundas capas de barro,
negro, rojo y ocre oscuro;
duerme bajo el húmedo pelaje de una colina de noviembre
donde el pasto crecido es el color del zorro;
duerme profundo debajo de lagos;
a doce metros sobrevive,
polvo de praderas árticas,
antiguo y duro
como el amor.
- Moya Cannon, Polen, de Aves de invierno y otros poemas
jueves, 5 de noviembre de 2015
"Nuestra civilización es maravillosa...maravillosa en sus extraordinarios logros financieros y comerciales, maravillosa en su hambre de dinero, su indiferencia en cuanto a la forma en que se adquiere en el trabajo...opresora, en el pastoreo de los partidos nacionales, apacentando las ovejas dóciles y útiles...Es una civilización que ha destruido la sencillez y el reposo de la vida, reemplazó su alegría, su poesía, sus suaves románticos ensueños y visiones con el dinero pestilente, los ideales sórdidos, las ambiciones vulgares, y el sueño, que no se actualiza"
- Mark Twain, Cartas desde la Tierra
miércoles, 4 de noviembre de 2015
"Los pasos del ser humano sobre la tierra parecen ser la huella del sonido de su corazón que le manda marchar, gozoso, cuando se siente formar parte de un cortejo en el que van otras criaturas humanas y de otros reinos, en serenidad perfecta cuando se siente moverse al par con los astros y aun con el firmamento mismo, y con el rodar silencioso de la tierra"
- María Zabrano, Claros del bosque
"¿Cuándo se ha visto un alma ensimismada?
...El alma se mueve por sí misma, va a solas, y va y vuelve sin ser notada, y también siéndolo...De condición alada y dada a partir, se conduce como una paloma...Parece saber algo que no comunica, que siendo tan afín con las palabras nunca dice"
- María Zabrano, Claros del bosque
"El claro del bosque es un centro en el que no siempre es posible entrar, desde la linde se le mira y el aparecer de algunas huellas de animales no ayuda a dar ese paso. Es otro reino que un alma habita y guarda. Algún pájaro avisa y llama a ir hasta donde vaya marcando su voz. Y se la obedece; luego no se encuentra nada, nada que no sea un lugar intacto que parece haberse abierto en ese solo instante y que nunca más se dará así. No hay que buscarlo. No hay que buscar. Es la lección inmediata de los claros del bosque: no hay que ir a buscarlos, ni tampoco a buscar nada en ellos. Nada determinado, prefigurado, consabido"
- María Zabrano, Claros del bosque
"Aparecen con frecuencia las palabras de verdad –palabras de comunión- por transparencia, una sola quizá bajo todo un hablar; se dibujan a veces en los espacios de un texto. Y en los venturosos pasajes de la poesía y del pensamiento aparecen inconfundiblemente entre las del uso. Mas ellas saltan diáfanamente, promesa de un orden sin sintaxis, de la unidad sin síntesis, aboliendo todo el relacionar. Suspendidas, hacedoras de plenitud, aunque sea en un suspiro.
Parece que vayan a brotar del pasmo del inocente, del asombro; del amor y de sus aledaños, formas de amor ellas mismas. Y es al amor al que siempre le faltan. Y por ello resaltan inconfundiblemente cuando en el amor se encuentra alguna; es única entonces, sola. Y por ello palabra de la soledad única del amor y de su gracia"
- María Zabrano, Claros del bosque
martes, 3 de noviembre de 2015
domingo, 1 de noviembre de 2015
Trenzados sobre la rueda de la noche
duermen los extraviados,abajo, en los pasadizos del trueno,
pero donde nosotros estamos, está la luz.
Tenemos los brazos repletos de flores,
mimosas reunidas durante años;
destellos de oro caen de puente en puente
sin aliento en el río.
Fría es la luz,
más fría todavía la piedra ante la puerta,
y de las tazas de las fuentes
ya se ha apurado la mitad.
Qué será si, de añoranza
aturdidos hasta el cabello al viento,
nos quedamos aquí y preguntamos: qué será
si arrostramos la belleza?
Sobre el carro de luz alzados,
también despiertos, nos encontramos extraviados,
arriba, en las calles del genio;
pero donde nosotros no estamos, está la noche.
- Ingeborg Bachmann, París, El tiempo postergado
"Siempre estamos pensando en la eternidad como una idea que no podemos comprender, algo inmenso, inmenso. Pero ¿por qué debe ser así? ¿Qué pasaría si, en lugar de eso, imagínese que encuentras una pequeña habitación allí, algo así como un baño de casa de pueblo, mugriento, ennegrecido por el humo y arañas por todos los rincones, y he ahí toda la eternidad. Mire usted, yo me la imagino así algunas veces."
- Fyodor Dostoyevsky, Crimen y castigo
"…Estoy dividido entre el cansancio y la inquietud, y llego a tocar, con una sensación que es el cuerpo, un conocimiento metafísico del misterio de las cosas. Unas veces se me ablanda el alma, y entonces los pormenores sin forma de la vida cotidiana flotan en la superficie de mi conciencia, mientras yo hago asientos comerciales en el borde más externo de mi insomnio. Otras veces, despierto del interior del medio sueño en que me paralicé, e imágenes vagas, de un colorido poético e involuntario, dejan resbalar por mi distracción su espectáculo sin ruidos. (…) Y duermo a mi modo, sin reposo ni sueño, esta vida vegetativa hecha de suposiciones…"
- Fernando Pessoa, Libro del Desasosiego
"¿No estaremos obrando de mala fe, por cobardía o por pereza, cuando aceptamos una creencia por el simple hecho de que es costumbre hacerlo así? ¿Serían, entonces, la mala fe, la cobardía y la pereza las condiciones previas de la moral?"
- Friedrich Nietzsche, Aurora, Reflexiones sobre los prejuicios morales
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