Comió y bebió las preciosas palabras —
Su espíritu se fortaleció —
No sabía más que era pobre,
O que su cuerpo era polvo —
Bailó durante los días lúgubres,
Y esta herencia de alas
no era más que un libro — Cuánta libertad
presta un espíritu libre —
Emily Dickinson
A mi madre,
que se ha tragado el sueño amerikano
y se ha ahogado en él.
A mi madre.
cuyos sueños han luchado entre ellos
y han muerto.
Que ve,
pero no puede soportar ver.
Un volcán que come su propia lava.
A mi madre,
que no pudo convertir
el infierno en paraíso
y se echó la culpa.
Que siempre ha visto
reflejado en su espejo
un patito feo.
A mi madre,
que no exige nada a nadie
porque piensa que no puede permitírselo.
Que piensa que su dinero habla
más alto que su feminidad.
A mi brava madre
que siempre
se ha ocupado de todo.
Que nunca se ha deslizado
perezosamente a dormir
pensando “él se ocupará”.
Ha urdido tanto,
que a veces ha urdido contra ella misma.
A mi dulce, tímida madre.
Que no está cómoda con la gente
porque no sabe cómo ser falsa,
y tiene miedo de ser auténtica,
Que ha suspirado con jardines esculpidos
cuyo tiesto
muere lentamente en el alféizar de la ventana.
Todos hemos sido infectados
por una enfermedad
que puede rastrearse
hasta el lugar donde nos subastaron.
No debes sentirte culpable
por lo que nos han hecho.
Sólo los fuertes se vuelven locos.
Los débiles se dejan llevar.
Y lo que pensé que era crueldad,
entiendo que era miedo
a que otras manos, más fuertes que las tuyas,
y más blancas que las tuyas
estrangulasen mi joven vida
hasta el olvido.
Madre, estoy orgullosa de ti.
Te miro y veo la fuerza
de nuestra gente.
Te he visto luchar
en la oscuridad
mientras el mundo te golpeaba en la espalda,
arrastrando tu presa de vuelta a nuestra guarida.
Sacando tus pucheros y sartenes
para cocinarla.
Fregona en una mano,
lápiz en la otra
evaluando mis deberes
con tu amor.
Los heridos no tienen la culpa.
Deja que la culpa caiga sobre los que hieren.
Deja atrás el pasado,
donde corresponde,
y ven conmigo
hacia la mañana.
Te quiero, mamita,
porque eres preciosa,
y yo soy la vida que emana de ti
parte árbol, parte hierba, parte flor.
Mis raíces son profundas.
He sido bien alimentada.
Assata Shakur, A mi Madre, poema incluido en su libro, "Una biografía"
Detalle de un diseño de portada de libro de principios del siglo XX
Blackie & Son Ltd c1910
En mi sueño mi madre viene conmigo.
Estamos en los prados que llamamos.
Los apartamentos, paseando a los perros.
Camina directamente por el abrevadero,
Y no enganches el musgo, dice ella.
Vuelve a la parte superior de la página,
dice el sueño, y deja de lado los suicidios.
En mi sueño camino y camino.
Después de un tiempo, ninguna madre.
Después de un tiempo - no hay perros.
Solo el campo de pastos secos.
y yo y el caminar.
Entonces sólo el caminar.
Jane Mead, World of Made and Unmade
Soy una mujer.
No soy una "mujer CIS", no soy una mujer "no trans".
No vamos a consentir que después de 300 años de lucha feminista la mujer vuelva a ser la otredad del falocentrismo imperante.
Ni un paso atrás.
https://elcomun.es/2020/09/29/nace-el-proyecto-docentes-feministas-por-la-educacion/
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