Esta — es la tierra — que lava el sol —
éstos — son los bancos del mar amarillo—
donde es rosa — o donde se precipita—
¡éstos  — son los misterios del oeste!

Noche tras noche
su purpúreo tráfico
siembra la tierra de fardos de ópalo —
barcos mercantes — se mecen en horizontes —
¡se sumergen — y desaparecen como oropéndolas!
                                                                    c. 1861

- Emily Dickinson