jueves, 7 de agosto de 2014
martes, 5 de agosto de 2014
lunes, 4 de agosto de 2014
Aquí está mi corazón
Aquí están los frutos, las flores, las hojas y las ramas
Y aquí está mi corazón, que late solamente por ti.
No lo desgarres más con tus manos blancas
Y que el humilde don a tus ojos sea grato.
LLego cubierto aún por el rocío
Que el viento matinal vuelve helado en mi frente.
Que mi fatiga a tus pies echada
Sueñe con esos instantes que los recuerdos calman.
Sobre tu pecho déjame reclinar mi cabeza
Donde el ruido de tus últimos besos todavía perdura;
Déjala que descanse de la buena tormenta
Y que yo duerma un poco puesto que tú descansas.
Paul Verlaine, Green
"Pero,
en verdad, he llorado demasiado! Las Albas son desoladoras!
Cada luna es
atroz y todo sol amargo.
El acre amor
me ha hinchado de torpezas embriagadoras.
Todos estos
momentos se perderán
como
lágrimas en la lluvia.
Oh deja que
mi quilla estalle! deja que me vaya en el mar!"
Arthur
Rimbaud, de El barco ebrio
Sobre la
nieve se oye resbalar la noche.
La canción
caía de los árboles,
y tras la
niebla
daban voces.
De una
mirada encendí mi cigarro.
Cada vez que
abro los labios
inundo de
nubes el vacío.
En el
puerto,
los mástiles
están llenos de nidos,
y el viento
gime entre
las alas de los pájaros.
Vicente Huidobro, De Poemas
árticos, Noche
"Y yo le digo que aún soy una niña. Ya he querido morir varias
veces, pero no ha sido posible. Y ahora estamos en pleno verano, y bandadas de
pájaros desgarran el agua. Y ahora no quiero morir, ahora me he acostumbrado a
mí misma y no puedo perderme. Levanto la manta con un gesto brusco. Mucho aire
fresco roza mi sudor. La cama es tan ancha y grande, la cama es tan blanca y
vacía que estoy echada en medio de un campo de nieve, en medio de una noche
glacial, congelándome."
Herta Müller. En Tierras Bajas
domingo, 3 de agosto de 2014
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
-Leopoldo María Panero
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
-Leopoldo María Panero
sábado, 2 de agosto de 2014
"Estoy interesado en el poder de la contradicción, los objetos como los eventos y los estados incompatibles del yo-lo que fue una vez unido se hace libre, el hecho conocido en desconocido. En un paso vacilante entre la angustia y la serenidad, el miedo y el placer, quiero dar forma a la ansiedad, una forma de tensión. Propongo una exploración de la exposición personal -. un registro del trabajo que explora el fragmento como la metáfora, el uso y el (des) abuso del cuerpo, y del contexto de los imperativos psicológicos a través de la tradición de la filosofía del absurdo "
texto y fotografía alterada por Yves Klein, salto al vacío
"Cisne",
dijo mi madre, percibiendo mi emoción. El ave golpeteó el agua resplandeciente
con sus grandes alas y alzó el vuelo. La palabra en sí apenas dio fe de su grandeza ni transmitió la emoción que me
produjo. Su imagen me generó un deseo para el que no tenía palabras, un deseo
de hablar del cisne, de decir algo acerca de su blancura, la naturaleza
explosiva de su movimiento y la lentitud con que había batido las alas. El
cisne se fundió con el cielo. Me esforcé por hallar palabras que expresaran mi
noción de él. "Cisne", repetí, no enteramente satisfecha, y sentí un
cosquilleo, un anhelo curioso, imperceptible para los transeúntes, mi madre,
los árboles o las nubes.”
-Patti Smith, Just Kids
viernes, 1 de agosto de 2014
Suscribirse a:
Entradas (Atom)

















































