lugar

Ruben Ireland

La incertidumbre de la realidad - Vuelos de la fantasía

Medio Kilo de Cerezas Guindas

Reminiscencias del despertar por la mañana

Sutil Movimiento del Dia

Guardiana de Las LLaves

La Gradación de la Dualidad

Adornada con Granny Smith

Buscando el Equilibrio de la Contemplación

Armonía con Uvas

Perderse en cavilaciones

Las granadas, admiración mutua

El Placer de Caminar Sobre el Agua

Columpio Encantado

Obtención de la Serenidad

"Es imposible dar una explicación clara del mundo, pero el arte puede enseñarnos a reproducirlo - al igual que el mundo se reproduce en el curso de sus giros eternos. El mar repite incansablemente las mismas palabras y arroja los mismos seres de asombro en la misma orilla del mar."

Albert Camus

Imágenes, Ilya Zomb

L'amour la poèsie

                Te lo he dicho para las nubes
             Te lo he dicho para el árbol del mar
             Para cada ola para los pájaros entre las hojas
             Para el ruido de guijarros
             Para las manos familiares
             Para la mirada que se hace rostro o paisaje
             Y a quien el sueño devuelve el color del cielo
             Para la noche entera bebida
             Para la verja de los caminos
             Para la ventana abierta para una frente desnuda
            Te lo he dicho para tus pensamientos para tus palabras
            Toda caricia toda confianza se sobreviven.


Paul Eluard, De L'amour la poèsie
Man Ray para los poemas de Paul Eluard

La belleza cegadora

Demasiado amor

El Pacto

Mundo Roto

Gretel y el pato

El Guardián

Los niños, como los gatos, podemos ver en la oscuridad.
Vigías que saben que no pueden deslumbrarse
con su propio sueño, pasamos las horas
tejiendo una tela finísima alrededor
de nuestro miedo. Después, muchos años después,
solías decirme, llega el olvido y podemos dormir
sin sobresaltos. Yo aún no he olvidado.

Cada noche, nos intercambiamos historias
como joyas. Esta te queda bonita,
esta le sienta bien a tu piel, a tus ojos:
Había una niña que era tan pequeña
que cabía en la palma de una mano.
Si yo fuera esa niña -pienso- elegiría
vivir en tu mano. Podrías cerrarla
y dejarme sin nada, pero toda buena historia
necesita una tragedia, un vuelco inesperado
en la trama. No quiero que llegue el fin
de tu relato, que la noche se acabe. No sé qué hay
del otro lado. La vida es una imagen
que va desdibujándose, perdiendo los contornos
día a día. Crecer es el tránsito de la imagen precisa
a la distorsión. Quiero seguir siendo niña
para conservar la vista.

Claudia Masin, La vista 
Ilustraciones, Beatriz Martin Vidal

flores que crecen

Hélène Cixous - La llegada a la escritura

-"..., vivo en la escritura. Leo para vivir. Leí muy pronto: no comía, leía. Siempre "supe" sin saberlo, que me alimentaba de texto. Sin saberlo. O sin metáfora. Había poco sitio para la metáfora en mi existencia, un espacio muy restringido, que a menudo yo anulaba. Tengo dos hambres: una buena y una mala. O la misma sufrida de modo diferente. Tener hambre de libros era mi alegría y mi tormento. Libros, casi no tenía. No hay dinero, no hay libro. Roí en un año la biblioteca municipal. Yo mordisqueaba, y al mismo tiempo devoraba. Como con los pasteles de Jánuca: pequeño tesoro anual de diez pasteles de canela y jengibre. ¿Cómo conservarlos consumiéndolos? Suplicio: deseo y cálculo. Economía del tormento. Por la boca aprendí la crueldad de cada decisión, un mordisco, lo irreversible. Guardar no es gozar. Gozar y no gozar más. La escritura es mi padre, mi madre, mi nodriza amenazada."

-"¿Cómo no habría deseado yo escribir? Puesto que los libros se apoderaban de mí, me transportaban, me traspasaban hasta las entrañas, me hacían sentir su poder desinteresado; puesto que me sentía amada por un texto que no se dirigía a mí, ni a ti, sino al otro; atravesada por la vida misma, que no juzga, que no elige, que toca sin señalar; ¿agitada, arrancada de mí por el amor? ¿Cómo habría podido, con mi ser poblado, mi cuerpo recorrido, fecundado, encerrarme en un silencio? Venid a mí y yo vendré a vosotros. Cuando el amor te hace el amor, ¿cómo no ibas a murmurar, a decir sus nombres, a agradecer sus caricias?"

-"Tal vez he podido escribir porque esa lengua escapó al destino reservado a las caperucitas rojas. Cuando no te pones tu lengua en el bolsillo, siempre puede haber una gramática que la censure."

-"Después, no sabes. Lo decide la vida. Su terrible fuerza de invención, que nos supera. Nuestra vida se nos anticipa. Siempre sobre ti, una altura por delante, un deseo, el buen abismo, el que te sugiere: "salta y pasa al infinito". ¡Escribe! ¿Qué? Toma el viento, toma la escritura, haz cuerpo con la letra. ¡Vive! Arriesga: el que no arriesga no tiene nada, el que arriesga no arriesga ya nada."

-"Escribir para tocar letras, labios, soplo, para acariciar con la lengua, lamer con el alma, saborear la sangre del cuerpo amado; de la vida alejada; para saturar de deseo la distancia..."

"Escribir es un gesto del amor." 

Hélène Cixous, La llegada a la escritura

Aria I

Allá donde miremos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche, y el estruendo
de las hojas, antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.

Donde sea que se extinga lo que inflaman las rosas,
nos arrastra la lluvia al río. Oh, noche más lejana!
Pero una hoja, que nos alcanzó, flota sobre las olas
y nos sigue hasta la desembocadura.


Ingeborg Bachmann, De "Últimos poemas"

constelación

                         "... Todo mi cielo anhela

                         una isla de ternura.

                         Mis ríos se inclinan hacia ti "

                       Marina Tsvietáieva, “My ear attends to you" - Poesía Completa
                       Imagen, Adara Sánchez Anguiano

Je tu il elle - Chantal Akerman

Chantal Akerman, Je tu il elle, 1975

Todo en mí es un pájaro

Agito todas mis alas.

Querían cortarte y sacarte

pero no lo harán.

Decían que estabas infinitamente vacía

pero no lo estás.

Decían que estabas enferma de muerte

pero se equivocaban.

Cantas como una colegiala.

No estás desgarrada.

Dulce peso,

en celebración de la mujer que soy

y el alma de la mujer que soy

y de la criatura central y su deleite

canto para ti. Me arriesgo a vivir.

Hola, espíritu. Hola, copa.

Sujetar, cubrir. Cubierta que contiene.

Hola tierra de las colinas.

Bienvenidas, raíces.

Cada célula tiene una vida.

Aquí hay suficiente para satisfacer una nación,

para que el pueblo haga suyos estos bienes.

Cualquier persona, cualquier sociedad diría:

"Este año está resultando tan bueno que

podemos pensar en otra cosecha.

Una plaga ha sido prevista y eliminada."

Por eso muchas mujeres cantan al unísono:

una maldiciendo la máquina de hacer zapatos,

una en el acuario cuidando de la foca,

una aburrida al volante de su Ford,

una cobrando en la barrera de peaje,

una en Arizona echando el lazo a un ternero,

una en Rusia con un chelo entre las piernas,

una en Egipto trajinando ollas en la cocina,

una pintando de luna las paredes de su dormitorio,

una moribunda pero recordando un almuerzo,

una en Thailandia desperezándose en su estera,

una limpiándole el culo a su hijo,

una mirando por la ventanilla de un tren

en medio de Wyoming y una está

en cualquier parte y algunas en todas partes y todas

parecen cantar, aunque algunas no pueden

cantar ni una nota.

Dulce peso,

en celebración de la mujer que soy

déjame llevar una bufanda de tres metros,

déjame tocar el tambor por las de diecinueve años,

déjame llevar cuencos para la ofrenda

(si eso es lo que me toca).

Déjame estudiar el tejido cardiovascular,

déjame medir la distancia angular entre meteoros,

déjame libar de los estambres de las flores

(si eso me toca).

Déjame hacer ciertas figuras tribales

(si me toca).

Por todo esto el cuerpo necesita

que me dejes cantar

para la cena,

para el beso,

para la afirmación

exacta.

Anne Sexton, The Complete Poems

El lirio de día

       
  Walter Crane, 1897

Carta

Tina Sosna

                Azul - Tres Colores - Krzysztof Kieslowski, 1993

Antonin Artaud , el anarquista coronado

"Querría hacer un libro que perturbe, que sea como una puerta abierta con acceso a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir; una puerta simplemente conectada con la realidad"

***

"En toda poesía hay una contradicción esencial. La poesía es la multiplicidad machacada y que lanza llamas. Y la poesía, que devuelve el orden, resucita primero el desorden, el desorden de los aspectos inflamados; hace que se entrechoquen aspectos que reduce a un punto único: fuego, gesto, sangre, grito.

Devolver la poesía y el orden a un mundo cuya propia existencia es un desafío al orden significa devolver la guerra y la permanencia de la guerra; significa traer un estado de crueldad aplicada, significa provocar una anarquía sin nombre, anarquía de las cosas y de los aspectos que se despiertan antes de hundirse de nuevo y fundirse en la unidad. Pero quien despierta esa anarquía peligrosa es siempre su primera víctima."

***

"Más que adeptos activos nos hacen falta adeptos conmocionados."

 ***

 "¿Por qué mentir, ¿por qué dar una apariencia de ficción a lo que es el gemido de la vida."

***

" Mi corazón es lo que no es mi ego "

***

"Todos los actos individuales son antisociales" 

***

"He entrado en la literatura escribiendo libros para decir que no podía escribir absolutamente nada; cuando tenia algo que decir o escribir, mi pensamiento era lo que más se negaba. Nunca tenía ideas, y dos o tres pequeños libros de setenta páginas cada uno giran sobre esta ausencia profunda, inveterada, endémica, de toda idea. Son L' Omblic des limmbes y Les Pèse-Nerfs."

***

"Todos los términos que elijo para pensar son para mi términos en el sentido propio de la palabra, verdaderas terminaciones..."

***

"Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida."

Artaud-Van Gogh

"¿Qué se entiende por auténtico alienado?. Es un hombre que prefiere volverse loco -en el sentido social de la palabra- antes que traicionar una idea superior del honor humano. Por esa razón la sociedad amordaza en los asilos a todos aquellos de los que quiere desembarazarse o protegerse, por haber rehusado convertirse en cómplices de ciertas inmensas porquerías. Pues un alienado es en realidad un hombre al que la sociedad se niega a escuchar, y al que quiere impedir que exprese determinadas verdades insoportables."

Antonin Artaud - Van Gogh, el suicidado por la sociedad

Dostoievski

"Al igual que el descubrimiento del amor, como el descubrimiento de la mar, el descubrimiento de Dostoievski marca una fecha importante en la vida de uno."  

Jorge Luis Borges, Biblioteca Personal 

las revoluciones se producen en los callejones sin salida

Besnyö Eva, Violette Cornelius, Keizersgracht 522, Amsterdam, 1938

                 Barbara Kruger

Está nevando y nevando y el bosque se vuelve muy silencioso. Al igual que los cuervos ruidosos.

Anna Adén

Más pobre que un muerto, imposible

"-El mundo se creó pa los muertos. Piensa en tos los muertos que hay- dijo y luego, como si hubiera concebido la respuesta a todas las insolencias, añadió-: los muertos son un millón de veces más que los vivos y el tiempo que los muertos se pasan muertos es un millón de veces más que el tiempo que los vivos se pasan vivos!- y soltó al chico lanzando una carcajada."

“A la medianoche había dejado atrás la carretera  y los bosques incendiados y había salido a la autopista una vez más. La luna, volando bajita sobre los campos a su lado, aparecía y desaparecía, luminosa como un diamante entre los parches de oscuridad. La sombra mellada del muchacho atravesaba la carretera frente a él, intermitentemente, como si estuviese despejando el camino hacia la meta. Sus ojos chamuscados, metidos bien dentro de sus cuencas, parecían imaginar el destino que lo esperaba pero siguió adelante, el rostro en dirección a la ciudad oscura donde los hijos de Dios dormían. " 

Fragmentos de "Más pobre que un muerto, imposible" y "Los profetas"

relatos incluidos en sus "Cuentos completos"

Anjelica Huston  por Bob Richardson, November, 1971

Kafka, fragmentos

Diarios (1910-1923)

-“Deseo un sueño más profundo, que disuelva más. La necesidad metafísica no es más que necesidad de muerte.”

-“La terrible inseguridad de mi existencia interior.”

-“Hay posibilidades para mí, sin duda, pero, ¿bajo qué piedra están escondidas?”

-"Incapaz de vivir con la gente, de hablar. Sumergido por completo en mí, pensando en mí mismo. Apático, tonto, temeroso. No tengo nada que decir a nadie, nunca."

-"Demasiado tarde. La dulzura de la melancolía y del amor. Que en el bote ella me dirigiera su sonrisa. Esto fue lo más hermoso de todo. Sólo el deseo de morir y el hecho de seguir resistiendo todavía, sólo eso es amor.”

***

-“También en el sentido de la decisión tengo derecho a sentir una desesperación sin límites por mi estado.”

***

“Cada uno tiene en su interior un mordaz diablo que le echa a perder las noches, y eso no es ni bueno ni malo, sino que es la vida. Si no se lo tuviera, no se viviría…”  Kafka en una carta a Minze Eisner

Kafka le escribe a Felice: “¿No te hago demasiadas preguntas por lo general? Debes de estar ya sepultada bajo una montaña de preguntas.”


“No puedo hacerte entender. No puedo hacer que alguien entienda lo que está pasando dentro de mí. No puedo ni explicarlo a mí mismo”. Franz Kafka, La Metamorfosis