Y este polvo sobrevive
la muerte de las eras.
Duerme en profundas capas de barro,
negro, rojo y ocre oscuro;
duerme bajo el húmedo pelaje de una colina de noviembre
donde el pasto crecido es el color del zorro;
duerme profundo debajo de lagos;
a doce metros sobrevive,
polvo de praderas árticas,
antiguo y duro
como el amor.

- Moya Cannon, Polen, de Aves de invierno y otros poemas