La hora del lobo ( Ingmar Bergman, 1968)
"Ser o no ser, por que he aquí la cuestión. ¿Qué es más digno para el espíritu?, sufrir los golpes y dardos de la insultante fortuna o tomar armas contra océanos de calamidades y, haciéndoles frente, ¿quizás acabar con ellas? Morir…, dormir; no más. ¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! ¡He aquí un término devotamente apetecible! ¡Morir… dormir, y tal vez soñar! ¡Si, ahí está el obstáculo! Pues es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevivir en ese sueño de la muerte, cuando nos hayamos liberado del torbellino de la vida.
¡Esta es la reflexión que da tan larga vida al infortunio! Pues ¿Quién soportaría: los ultrajes y desdenes del mundo?, los agravios del opresor, las afrentas del soberbio, los tormentos del amor desairado, la tardanza de la ley, las insolencias del poder y los desdenes que el paciente mérito recibe del hombre indigno, cuando uno mismo puede procurar su reposo con un simple estilete.
¿Quién querría llevar tales cargas?, Gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, Sino fuera por: Temor a ello tras la muerte, la ignorada región de cuyos confines casi ningún viajero retorna.
Temor que desconcierta nuestra voluntad y nos hace soportar los males que nos afligen antes de lanzarnos a otros que desconocemos. Así la inconsciencia nos vuelve cobardes a todos y así los primitivos matices de la resolución se desmayan en el pálido tinte del pensamiento, y así empresas de gran importancia, por estas consideraciones, tuercen su curso y pierden el nombre y la acción."
- William Shakespeare, Hamlet (Soliloquio del acto tercero, escena primera)
miércoles, 27 de mayo de 2015
Cat Power para TIME, 2011
"Esta es, con mucho, mi imagen favorita de Chan. Este año ha sido un muy buen año para fotografiar a la gente por la que tengo un inmenso respeto. Crecí escuchando su música, su álbum "Free" definitivamente me ayudó a pasar un montón de días difíciles durante la universidad. Ha habido muy pocas personas que he fotografiado que me hayan mostrado la sinceridad, la bondad y el interés en mí como persona, como Chan hizo. Y su nuevo álbum es increíble. Estoy realmente agradecido..." - Ryan Pfluger
"Ahora resumamos -dijo Bernard- Ahora voy a explicarte el sentido de mi vida. Como sea que no nos conocemos (aún cuando me parece que nos vimos una vez, a bordo de un barco camino de África), podemos hablar con toda libertad. Tengo la idea ilusoria de que algo hay que se adhiere por un momento, algo que tiene redondez, peso, profundidad y que está completo. Por el momento, esto parece ser mi vida. Si fuera posible, te la daría entera. La arrancaría tal como se arranca un racimo de uvas. Te diría: "Toma, esto es mi vida."
- Virginia Woolf, Las Olas
sábado, 23 de mayo de 2015
Hamlet: ¿Qué noticias hay?
Rosencrantz: Ninguna, mi señor, salvo que el mundo se ha vuelto honesto.
Hamlet: Entonces está cerca el día del Juicio.
- Shakespeare, Hamlet
(Ojalá el día del juicio estuviese cerca. Mañana, elecciones, cuánto me gustaría que esta sociedad indiferente dejara de serlo, que la gente dejara de dar su voto a los corruptos, para que el día del Juicio no esté tan lejano...)
Pasolini, ante la tumba de Gransci
No es de mayo este impuro aire
que el oscuro cementerio extranjero
hace aún más oscuro, o lo ilumina
con ciegas claridades...este cielo
de babas sobre techos amarillentos
que en semicírculos inmensos velan
las curvas del Tíber, los turquesas
montes del Lacio...Expande una mortal
paz, desamorada como nuestros destinos
entre las viejas murallas el otoñal
mayo. En él está el gris del mundo
el fin del decenio en el que nos aparece
entre las inmundicias concluido el profundo
e ingenuo esfuerzo de rehacer la vida,
el silencio, putrefacto e infecundo...
Tú joven, en aquel mayo en que el error
significaba aún la vida, en aquel mayo italiano
que a la vida agregaba al menos ardor,
por lo menos despreocupado e impuramente sano de
nuestros padres-no padre, pero
humilde hermano- con tu flaca mano
dibujabas el ideal que ilumina
(pero no para nosotros: tú muerto, y nosotros
muertos igualmente, contigo, en el húmedo
jardín) este silencio. No puedes,
lo ves? que descansar en este lugar
extraño, aún confinado. Tedio
patricio te rodea. Y desteñido
sólo te llega algún golpe de martillo
de los talleres del Testaccio aquietado
en el atardecer entre miserables techos, desnudos
montones de lata, hierros viejos, donde
canta inútilmente un muchachón que concluye
su jornada, mientras alrededor la lluvia cesa.
- Pier Paolo Pasolini, Canto I, Las Cenizas de Gramsci
