Después de un gran dolor, viene un sentimiento formal —
los Nervios se sientan ceremoniosamente, como Tumbas —
el rígido Corazón pregunta si lo soportó
Ayer o hace Siglos
Los Pies, mecánicos, recorren —
en la Tierra, en el Aire, en el Vacío —
un sendero de Madera
que creció al descuido,
un contento de Cuarzo, como piedra —
Esta es la Hora de Plomo —
recordada, si se la sobrevive,
como los Congelados recuerdan la Nieve —
Primero — Frío — luego Estupor — luego el dejarse ir —
Emily Dickinson
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